Selección de poesías

 

Este mes seleccionamos algunas de las poesías que más nos han gustado de las aparecidas en esta sección.

La piedra ya no es piedra
por Carson McCullers

Hubo un tiempo en que la piedra era piedra
y una cara en la calle era un rostro perfecto.
Entre esto, yo mismo y Dios
hubo un instante de simetría.
Desde que has alterado todo mi mundo, esta trinidad se ha perturbado.

La piedra ya no es de piedra
y los rostros, como en los sueños, son incompletos.
Hasta en el rostro inmaduro del niño
reconozco tus ojos perdidos.
El soldado sube la escalera resplandeciente dejando tras él tu sombra.
Esta noche, la habitación duerme desgarrada
enmarañada por ti bajo la luz de las estrellas.

(Traducción de Victoria Martínez Vega)

Stone Is Not Stone

There was a time when stone was stone
And a face on the street was a finished face.
Between the Thing, myself and God alone
There was an instant symmetry.
Since you have altered all my world this trinity is twisted:

Stone is not stone
And faces like the fractioned characters in dreams are incomplete
Until in the child’s inchoate face
I recognize your exiled eyes.
The soldier climbs the glaring stair leaving your shadow.
Tonight, this torn room sleeps
Beneath the starlight bent by you.

Más información:

http://es.wikipedia.org/wiki/Carson_McCullers
http://www.carson-mccullers.com/

 

Cántico inútil

por Ernestina de Champourcin

Voy a erguirme sin túnica ante tus ojos claros
que persiguen sin verme un sueño irrealizable,
quiero alzar ante ti mi desnudez intacta
como una ofrenda inútil que nunca aceptarás.

Seré tuya en silencio. Tus manos abstraídas
ignorantes del don que ha de colmar sus palmas,
se detendrán en mí, advirtiéndome apenas,
entre el vivo relumbre de un espejismo ignoto.

Me poseerás ajeno, ausente de tu abrazo,
tendido hacia otro rumbo de frágiles riberas
mientras te doy mi vida impetuosa y pura
en el breve cristal de un momento sin gloria.

Más información:

http://es.wikipedia.org/wiki/Ernestina_de_Champourc%C3%ADn

 

Marta y María

por María Victoria Atencia

Una cosa, amor mío, me será imprescindible
para estar reclinada a tu vera en el suelo:
que mis ojos te miren y tu gracia me llene;
que tu mirada colme mi pecho de ternura
y enajenada toda no encuentre otro motivo
de muerte que tu ausencia.

Mas qué será de mí cuando tú te me vayas.
De poco o nada sirven, fuera de tus razones,
la casa y sus quehaceres, la cocina y el huerto.
Eres todo mi ocio:
qué importa que mi hermana o los demás murmuren,
si en mi defensa sales, ya que sólo amor cuenta.

Más información:
bib.cervantesvirtual.com/bib_autor/atencia/

 

Anónimo (siglo XVII)

Hallándose dos damas en faldeta
tratando del amor con mucha risa,
se quitaron faldetas y camisa
por hacer más gustosa la burleta.

La una con la otra recio aprieta,
mas dales pena ver la carne lisa.
Entonces llegó Amor, con mucha prisa,
y puso entre las dos una saeta.

La una se apartó muy consolada
por haber ya labrado su provecho,
la otra se quedó con la agujeta.

Y como se miró, viéndose armada,
por el daño que el dómine había hecho
le puso por prisión una bragueta.

Más información:

Google Books
www.ciudaddemujeres.com

 

Fiesta

por Alejandra Pizarnik

He desplegado mi orfandad
sobre la mesa, como un mapa.
Dibujé el itinerario
hacia mi lugar al viento.
Los que llegan no me encuentran.
Los que espero no existen.
Y he bebido licores furiosos
para transmutar los rostros
en un ángel, en vasos vacíos.

Más información:

http://amediavoz.com/pizarnik.htm
http://213.4.108.140/actcult/pizarnik/

 

Ahora que ya no escribo cartas de amor

por Laura Zorrilla

Só as criaturas que nunca escreveram
cartas de amor
é que sâo
ridiculas. F. Pessoa

Ahora que ya no escribo cartas de amor
y me siento definitivamente ridícula,
busco el misterio de la pureza que tuve,
mi dolor inmaculado,
bello,
sacrificado en las ruinas
de la soledad devastada.
Es en vano.
Un millón de bocas negras
se han cernido sobre ti a lo largo de los años
y te han vuelto, dolor,
pequeño, oscuro, trémulo
e inconsolable ante la pérdida.
Ahora que ya no escribo cartas de amor
me pregunto a dónde fueron
aquellas palabras que nos salvaban
de todo lo que no supiera a risa.
Dejar de escribir cartas de amor
es como morirse un poco.
Sin pompa ni boato,
sin pena ni gloria.
Sólo un poco, discretamente,
al compás de la vida.
Esta vida sin cartas, sin amor
y ya, incluso, sin ausencias.